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男孩不会知道女孩的名字，女孩却打听到男孩叫秦伤，很霸道很虚伪的男孩子，女孩愤愤地想。疼痛的过往，不知道自己为什么要记起，只觉得讽刺，刚刚那一跌，值得么？
人最爱的似乎只是自己，如他的放手，又如我的自私。
接下来的几天，我没看到他，一点也没有。王子的落魄永远备受同情，何需我去碍眼。
一切都变了，当我看到小春面色惨白地倒在我面前。
小春，这是你最后的争斗么，代价竟是自己的性命么？
听不清医生的话，只知道需要钱，钱成了最后的解药。不知道自己是怎样冲出去的，平身第一次开始“乞讨”。宣传单发了又发，直到布满了街头，在几条街上转了很久，用红纸包起来的募捐箱里终于有了些钱，当然远远不够。天已经昏黄了，我倔强地走下去，这条昏黄的街，没有人帮助，我还是走下去，走了很久很久也不肯停，我知道我一停将意味着什么。脑袋不自觉地昏沉，我咬着牙，继续走下去，募捐箱在手中摇摇摆摆，眼看着要掉落。最终，它没有落在地上，而是被一双手稳稳扶住。很书生气的一双手，腕骨纤细，指骨修长。接着是一捆钞票投入箱子引起的剧烈响声，分量很重啊。扯上一抹笑容欲道谢时，男人已远远离去，我甚至没看清他的脸，只记得，男人的身影，仙子般飘逸。
走出医院，心仿佛瞬间老去了。白布遮盖下小春惨白的面容在眼前飘荡，还是失败了么？小春，为什么你等不及我回来？还是你根本不想再见到我了。
“怎么回事？她还好么？”男孩询问，略带焦急。
我避开他的话题，神情痴痴的，空洞的，迷茫的。“秦伤你知道么？小春从前是特别单纯特别执着的女孩，一旦认定某个人就不会变，可惜，可惜那个人是你。”我笑得凄楚。
“小春的事我有责任，”他扳过我的肩，逼我看向他的眼睛，“要我去她身边么？”
“不，你不是货物，而且，她也不需要了。”
“轻儿，我……”怕他说出什么来，我打断他，“别说了，你回去。”
惊讶于我强硬的口气，他不再说什么，静静地走开。在他跨出门口时我忍不住唤住他，抑制不住身体的颤抖，扶着墙，一字一顿地说，“她死了！”身后是洒了一地的钱，红彤彤的纸张漫天飞舞。还有很多零零碎碎的硬币，纸币，来不及了，再多的钱已是枉然。
“我要走了。”他说。
“我知道。”我淡笑以祝贺他，他母亲果然放不下他，他会有个新家，可以拾回遗失的亲情，真幸运啊。
“你不挽留几句？”
“不必了。留与不留结局都是一样的。”天快亮了，梦，也该醒了。
“那么，走之前，有些东西是不是该算清？”他落寞一笑，“我曾要求你为我歌唱，现在我还给你。”
歌声很快流动在空气里，豪不迟疑。是黄阅的《折子戏》。
你穿上凤冠霞衣，
我将眉目掩去。
大红的幔布扯开了，
一出折子戏。
你演得的不是自己，
我却投入情绪，
弦索胡琴不能免俗的是死别生离。
折子戏，不过是全局的几分之一。
通常不会上演开始和结局，
正是多了一种残缺不全的魅力，
才没有那么多含恨不如意。
如果人人都是一出折子戏，
把最璀璨的部分留在别人生命里。
如果人间失去脂粉的艳丽，
还会不会有动情的演绎。
如果人人都是一出折子戏，
在剧中尽情释放自己的欢乐悲喜。
如果人间失去多彩的面具，
是不是也会有人去留恋去惋惜。
你脱下凤冠霞衣，
我将油彩檫去，
大红的幔布闭上了，
这出折子戏。
“好听么？这是我第一次为人歌唱。”他的嗓音有些嘶哑。
我听到自己的心在一点点撕裂，“原来你明白的。”
“你我之间只是一出折子戏，我早该明白的。”他望进我的眼睛，眼色复杂，“画呢？”
“在宿舍。”我向后退了一步。
“去拿。”他逼近一步。
“你确定？”
“确定。”
“好。我会的。”
很快跑回来了，因为怕被怀疑。把画递上去，颤抖地。他接过，看也不看，两手比齐，一扯，画已成了漫天的“小蝴蝶”。他摆摆手，“偿清了。”
“我那幅呢？”他不会天真地以为我会就此罢手吧。
他面色青了一下，“好。”他说。
他没有让我多等，画一到手，遭了同样的际遇。
“小蝴蝶们”越飞越远，他怔了一会。
我们以为有些东西毁掉了，某些感情可以一起死去，只是我们还没有那个决心。我给他的画是赝品，随手拿的，他不会知道。
天明了，他，也该走了。
很多孩子给他送行，他，找不到我。我躲在墙后面，他不会看到。出发时间到了，他没有走，怔怔地望着我躲藏的方向，我在，只是他知道么？
他的脚步渐渐远去，我想唤住他，话堵在喉咙里，说不出，不敢出来，怕眼泪藏不住。望着他离去的身影发怔，直到再也望不到。软弱地跪倒在地，好半天爬不起来。
什么都没变，仿佛他的消存只是一场梦，而梦，终究无法改变什么。
第七章 焚稿
“怎么进来的？”我惊讶于他的出现。别墅的守卫工作并不是做做样子的。
“翻进来的。”
“这是我的房间，出去。”我没发现自己的手已经在颤抖了。
“你在怕？怕什么？”他扬起一抹恶魔般的微笑。
这不是他。他不该是这个样子的。
“你害怕么？害怕我现在的样子？你也会害怕？哈哈。”
“要发疯出去。”我不习惯现在的他，让我害怕，让我心痛。
“这是什么？”他瞟到不远处精美箱子里露出的画卷一角。
“没什么。”我掩饰住慌乱，平淡地回答。
意味深长地笑，他已朝箱子的方向走去。我挡在他身前，嘴唇发白。
“你，不想让我看么？”
“很平常的东西，不劳你的大架。”
“我一定要看呢？”
“不能。你没有这个资格。”
“是么？你总这么说。”话未说完，他闪身，画已到了他的手中。他欲展开，被我推了一下，他拉住我，最终我们以暧昧的姿势一同倒在了床上。
“为什么不让我看？你有什么是我不能知道的。”他的一只手被我制住，另一只揽住我的腰，吐出的气喷在我脸上，画已经滚落在地。我冷着脸推开他，他倒乖，一推就起身。他的目标还是那张画，画再次落到他手中，我心虚地去抢，这更助长了他的好奇心。抢他不过，索性狠狠瞪他，看他瞬息变得灼热的目光。
“这是什么？我记得我撕了它。”
避开他灼热的眼，“什么也别说。都别问。知道么？你让我想起她。”
“所以呢？判了我死刑？”惨痛地看我一眼。
“我要的只是合适的人，而你不是。”
“他就是了？那个收养你的男人？”
“你可以这么理解。”是或不是还言之过早，归属的事，谁又说的定。“如果你要结局，好，我给你。”我看着他的眼，继续说，“你不是想知道那幅画的事么？好，我承认，是我藏了它，你可满意？”
忽然，他说，“烧了吧。”他似醒了，面色却是惨白的，“烧了就不再留恋。”
“你这个女人，我还是留不住。”最后一句，似是叹息。
火烧起来的时候，心已经不再痛了，是麻木了么？火焰之花开得很美。先是微微绽开的淡红，随火焰的烈蹿开得肆无忌惮，鲜红鲜红地分裂成一小朵一小朵，每一朵都如雍容华贵的牡丹般艳丽，转瞬间灰败下来，干瘪地瘫软在地，火仍然在上蹿，我扑灭了火种，担心自己被一同焚化。残画漫天的飞灰迷了我的眼。
仍记得那傲然的艳美如此脆薄，瞬息的绝艳倾城，永恒的凋零毁灭。
嘲讽一笑，我虚妄的梦境，也该破了。
“下雨了。”
“冷么？”他脱下外衣披在我身上，完全不顾我的反对。
“花总管……”为什么愿意陪着我，我只是提议。他向来讨厌我，不是么？
“叫我花烬。”他的口吻淡的不似在说话。
没了问的兴致，这个问题很多余，不是么？
“不留住他么？下午两点的飞机，你现在去还来得及。”
“不必了，缘已尽。”我淡淡笑，好似在讲述一件毫不相关的事。
树下模糊的身影有些疲惫，却又是说不出的静，死一般的静，在听到那句话时，他的嘴角扯出一抹凄惨的笑，有些无奈，有些，寂寞。他走了，不出声响地走了，走得极静极静，静得恍若天地已不再存在。
我不知道他是知道的。那句话，由我说出，是幸还是不幸？
忽然觉得好冷，即使穿了好多衣服还是觉得冷，很冷很冷，不知道冷的究竟是身体，还是心。
雨，持续下了三天，仍是没有停的意思。
厚重的雨帘阻隔了我的视线，前方已看不到什么了。落地窗没有闭合，任凭雨斜扫入室，地板已有些湿了。呆呆地坐着，电脑里反复播映着一首歌，是蔡依林的《柠檬草的味道》。
他们猜我们后来有没有再见，
离席了才会晓得怀念。
突然我记起你的脸，
那触动依然像昨天，
对自己我终于也诚实了一点。
是不是回忆就是淡淡柠檬草，
心酸里又有芳香的味道。
曾以为你是全世界，
但那天已经好遥远，
绕一圈，
我才发现，
我有更远地平线。
我们都没错，
只是不适合。
我要的我现在才懂得，
快乐是我的，
不是你给的，
寂寞要自己负责。
毕竟用尽了力气也未必如愿，
总是要过去以后才了解。
突然我记起你的脸，
爱不爱不过一念之间。
绕一圈，
今天的我能和昨天面对面。
我们都没错，
只是不适合。
亲爱的我当时不懂得，
选择是我的，
不是你给的，
明天自己负责。
给昨天的我一个拥抱，
曾经的我不知如何是好，
若我们再相见我会微笑。
谢谢你，
谢谢你，
我尝过爱的好。
我们都没错，
只是不适合。
我要的我现在才懂得。
快乐是我的，
不是你给的，
寂寞要自己负责。
我要