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考试那天，他在主考老师刚劲有力地弹下一个和弦后写下了一个考生中百年不遇的答案——“轰”。其实这个答案在音乐学院老一届的学生中广为流传。一些学风散漫的好事学生将几乎听不清楚的七和弦或者九和弦写成“轰”，意为老师弹下之后耳朵里非但没有听清楚任何一个音高，反而被一群不和谐的音轰炸了耳朵神经系统。作为考生如此公然挑衅，子敬是首例。若不是他专业出众，加之那年考生水平均偏中下，他是不可能有机会走进这所门槛从来就不低的学校。
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秋天（2）
他说，考进来以后，唯一的变化就是换了间更狭小的琴房，每天依旧过着与琴为生的苦行僧生活。早知如此，当初应该多写几个轰字。
她的笑声很柔软。笑起来的时候嘴角上翘，幅度像是音符与音符间的连线，有一种自然的美。他说完一大段话后突然停了下来，像是一个孩子突然发现自己犯下了偷吃糖果的错，埋下脸，垂头丧气，懊恼万分。她的笑声也因此无疾而终。她早该料到的，每一次阳光灿烂的午后都会是一场催城的黑雨接踵而至。子敬，别抽烟了。
子敬有家族遗传性的身理缺陷。这种病症在医学上暂且还没有统一的科学学术名。只是他的父亲，父亲的父亲，父亲的爷爷，上至再早一代的家族人都会于每年秋天间歇性的胃痉挛，严重者胃出血。这种病状类似胃溃疡，但若是不加控制后果严重时会直接导致休克。
好几年前，他和父亲同时在一个秋季不同的星期四突然休克。那场面随时都可以在他脑海里上映。母亲的神情。医生使劲拍打脸部时呼喊他的声音。还有醒来后亲戚们的摇头叹气。每年夏季快结束时，母亲就会不断地叮嘱他和父亲。母亲总是说，夏季结束了，你们要做准备了。于是，在母亲给他灌下一碗又一碗补气养身的中药后，他开始禁语，如同冬眠的动物，减少所有的体能消耗，让母亲如愿以偿的度过一个安稳的秋季。
十三岁那年，他不仅禁语，甚至开始禁止情欲和性欲。青春期的少年，努力的控制异性带来的情感波动和电视里亲热画面带来的荷尔蒙分泌。从那一年起，秋季他是不登台的。他告诉母亲，拉一场音乐会像跑一场马拉松，我不愿意在曲终人散时被人从舞台上抱起，直接送进救护车。每一首作品的演绎是一段爱恨交织，情感叠置的过程。这个过程让他喜怒无常，时常无缘无故的坠入野草丛生的深渊。他抬起头，望不着天，看不见光，在万籁俱静中孤立无助。他迫切地渴望，有一段时间自己的情绪是稳定的。情感不会被忽激烈忽沉寂的灵魂牵引。他盼望将那些在他心里疯狂生长而又根本不属于他的七情六欲全部扼杀。他冀望回到母体，在血肉的包裹中拥有最纯净宁静的灵魂。
母亲答应了他的请求，也把病情的严重性告诉了他的老师。整个秋季，他除了上学，练琴，吃饭喝药，几乎什么也不做。
秋季成了无声的狂欢。他可以在早上贪婪嗜睡，用虚弱的外表骗取母亲的仁慈。他可以不像其他时节一样在父母的要求下中邪般的练琴。他只要屏住呼吸直至面色苍白，母亲就会忧心忡忡说，敬儿，你可以休息会儿了。
他恨自己为什么不在五岁那年就懂得这些简单的把戏。这样，他的童年就不会如此简单而盲从的损失。每当他想起他的童年，就像想起一张白纸，没有任何趣味和梦想着陆在上面。
高中二年级，他作为学校的优秀学生去一所小学演出并汇报学习心得。他对着一群前来取经的家长说，我的童年是腐坏在水面上的荷叶，闻之掩鼻，观之不堪。请不要把在你们成人的蓝图上画下孩子的使命，没有任何一个孩子的天性是不喜欢玩耍的，也没有任何一个孩子是天生就可以自觉进行每天六到八个小时的练习，日复一日，从不厌倦。
十七岁以后，在导师一再地循循善诱下，他终于放弃了秋天不演出的原则。每当他回想起不用为演出操心的四个秋季，都像是望着蓝色海洋彼岸远处的落日，在依依不舍中绚丽归去。
马上就要秋天了，子敬。她轻轻地将放在他左肩的手挪开，头轻轻地靠在他的右臂。透过黑色钢琴的表面看着他。万一生病了，该怎么办？
他保持沉默，慢慢的抬起头，也从反光的黑色木板里看着她。已经好久没有这样安静的彼此对望了。他伸出手接住从她脸庞垂落的眼泪，一颗一颗直至手掌上形成微小的水洼。他想说些安慰的话，但是喉咙像是被一把铅制的大锁锁住，好不容易生硬的挤出一个单音节，像是掉队的孤雁，在长空中哀鸣。
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秋天（3）
你不爱我了，她说。她轻轻地推开他的手掌。我没有资格流泪，在你面前我始终是一个罪人。即便你赦免了我，但你的内心早就将我枪决了。站在你的面前，我只是一具冰冷的尸体，你从不俯身探望。我的痛在赤裸裸的蒸发，你却从来不看一眼，哪怕只是顺势的一瞥，都没有。
他试图将视线从平行线上移开，可是每挪一寸就会忍不住回顾。他的父亲从来没有让母亲流过一次眼泪。自他记事以来，父亲总是以谦和呵护的语调同母亲说话。母亲说，你的父亲在认识我之前脾气很暴躁，现在很温厚。你长大了要像你的父亲学习，做一个温文尔雅的男子。
子敬，请你在不断鞭笞我那些过错的同时再次解开你厚重的保护壳。请你相信，我会把心放进你的肉体，用同一种速度跳动。她起身，转过头，看着他的侧面。他的睫毛上有零星的水珠，每一次下垂都会在光线中闪烁。她看见他的太阳穴在微弱的搏动，像是灼热的岩浆表层偶尔凸起的泡状，掩饰不住内在剧烈地振动。
他慢慢地张开口，有说话的欲望，又无端的停滞，就要震动声带的气流就此团积在胸口。几秒种后，他叹出一口长长的气。他说，猜想不到毕业后我们能干什么，这比得病死去还悲哀。
有一条路放在你面前，你不去走。那是学校里多少同学梦寐以求却又无力触及的一条路。你用你的倔强筑了一道墙，把自己挡在半途，眼睁睁看着前方变成灰墙，无关痛痒似的跺步。子敬，我真不希望有那么一天，当你后悔的时候，才发现这条路已经荒草密布，碎石遍地。她轻轻推了推他的肩膀。你知道吗？人们往往在说到珍惜两个字的时候才发现这两个字说的着实太晚，穷尽一生追悔莫及。
我来到这个世界本来是有一条路的。他用力地下咽导致咽鼓管发出沉重的声音。可是我的父母又给我修了一条路。他们推着我上路，所有人都以为我已经习惯了这条路。可是，我从来没有遗忘过，我原本是有一条路的。
子敬，你不要这样说。她伸出手握住他的手，每个手指缓慢地钻过他的指缝，再紧紧的扣住。我愿意看着你成为音乐家，我愿意坐在台下看你安静的演奏。当你陶醉在自己的世界中时，我也会跟着你的灵魂一起遨游。每一个乐段的终结，我都能分明的感受到你身上散发出来的气味。每一乐章的终止，我都能感受你脉搏跳动的节奏。子敬，那样的你很完美。
那是一瞬即逝的假象。我从不存留，也不眷恋。
可是，子敬，你应该比谁都明白，只有在演奏的时候，你才属于真实的自己。你应该热爱舞台，热爱舞台上给你带来的一切。包括对生命的理解，对爱情的忠诚，对生活中遭遇的每一个人的关切，你都应该热爱。她禁不住加快了语速，呼吸带动着腔体发出共鸣。音乐，赐给你一个舞台，就是为了清除你内心的不安，还原一个生机勃发的你自己。
我不喜欢站在舞台上的感觉。他从椅子上站了起来，捧起那副荒野的照片，惘然若失地说，有时候我会分辨不出哪场演出我是真心的表达，哪场演出我又是假装高潮——就像一个妓女需要满足客人一样，需要无端的呻吟，无故的伪装高潮。很多时候，我已经没有了激情，可是我偏偏要在舞台上装疯卖傻，骗取他人毫无价值的认可，骗取我内心最后的一点真诚。我已经厌倦了这种感觉。我不想去取悦他人。灯光照不着的黑暗区域，那些人端坐在里面。我不知道他们脑子里会想些什么，我也不知道他们究竟要从我身上获取什么。我经常为此整夜整夜的经历彻骨的寒冷，就像掉进万丈冰窟，任凭双手如何使劲想抓住救命的岩石，最终还是在冰凉平滑的冰面上失手，等待轰然坠地后大大小小的冰挂飞速袭来，万箭穿心。
子敬，你冷静下来。她上前从身后抱住他，把脸贴在他已经溢出汗水的后背。子敬，你愿意的话，抽一根烟。抽一根烟，我帮你点燃。说着她松开抱紧他的手，转身从桌上的烟盒里抽出一根来放在嘴上，左手轻轻地按住打火机，点燃。烟很辣，呛的她使劲地咳嗽。她把冒着火星的烟递给他。这是秋天，你会控制情绪的，对吗？
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白光（1）
她初识的子敬，一周最多抽一包烟。每天都在忙于练琴以应付各种场合不一的演奏会。由于专业成绩突出，礼貌而寡言，所有老师都不约而同的用近乎奢侈的赞誉来捧着他。他经常接到来自不同城市的乐迷给他写的信件。信并不似雪花般的多，他毕竟不是一个流行歌手。作为古典音乐的演奏者，这些信已经足以证明他舞台上的才华与魅力。他知道很多人给他写信不一定是真正听懂了他的音乐，而是因为他的外貌。很多的文字都不提及他为她们带来的对于音乐的理解，而是千篇一律形容他在灯光下如何的摄人心魄。他很有礼貌，认真读完认真叠好，认真放进一个大箱子里。那一箱子的信全是对他赞美的话语�