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望着它破败的影子，我想往昔香火旺盛的关帝庙其原有的意义早已名存实亡。这发生在昨天的事，现在想起，好像很久远了。这样的人，这样的事，似乎更适合写进历史，如今在拉萨的长街短道几乎没有人听说了。
去罗布林卡看鱼
如果你到西藏，如果你还想去罗布林卡寻找昔日稀有的寻常生活，如果我有幸成为你的向导，我想我绝不会再像那些所谓的导游给你介绍西藏旧时的人物、宗教建筑或稀世动物之类。作为一个在藏域深处思索良久的写作者，对于罗布林卡（藏语意为，宝贝园林）这样的地方，我想千篇一律的文字介绍实在累赘。茂盛的园林掩盖不了历史，光斑下的脚步声惊不醒历史中沉睡的人影，但历史毕竟已尘埃落定，人去楼空的场景与其让你望着一幅幅阳光下生僻的阴影心里感到发慌，不如像那个只会用藏语说几句“土几其”（谢谢）的巴黎女郎轻松地坐在那个谁谁谁的人工湖畔看鱼。这样，也许你更容易看清自己的内心。
天空风景挂着一枚正午的太阳。
络绎不绝的人在宫殿之间穿行。
我在格桑嘉措的门外站了站，调头便往游人稀少的地方走去，那个地方是个后宫湖。湖与宫殿之间有座石桥链接。桥上不时有绛红色的影子在哈达与经幡下穿行，湖边的草坪里有几张石条的板和凳，板上残留着一些瓜子壳。独步桥上，总让我想起一个冷若冰霜的少年从白草园到三味书屋的情景。
一个金发碧眼、中等身材、略显丰腴的女郎，背着一个背包，手托腮帮在湖的对岸做沉思状。她在那里想什么？看样子，也许是留学生吧。当我背对石柱琢磨她的时候，她突然从包里掏出数码相机，远远地看了看我，然后挥手一声“——Hello”，便把我招到她身边。我心里哑然失笑，连照相这样的日常语言都不会，看来她也没涉足中国西藏几天吧。我竖起大拇指：“OK”！她对我亲切的点点头，微笑着说：“土几其”。然后，手指湖心，侧脸望着手指方向，让我为其拍照。阳光透过湖面荡漾在她脸上，我随意地给她闪了几张，便说“OK，OK”。哪知，她的表情忽然就像换了一个人似的，气喘吁吁地说“N0，N0，N0”。我虽然学过几年的英语，尽管对她的举动捉摸不定却又万分好奇，但此时也不知该对她说些什么才好？一阵惊讶之后，我问她的竟是用带着一点藏语味道的：“波姆啦（姑娘）你到底怎么了？”
她一边看湖心，一边用手做游泳的姿势，然后嘴里欣喜的重复着一个字：“fish”（鱼）。
我快速关闭镜头，几步跨到她身边，向她手指的湖心看去，果然是鱼。红色的鱼，白色的鱼，彩色的鱼，游来游去的鱼，群芳争妍，气势壮观。陪伴这些鱼的不是丰美的水草，也不是过往的闲人，而是几朵寂静的莲花和一群肥胖的鸭子。这下，终于明白她的意思了。原来她是要让我把湖里的鱼一起拍进她的照片里。我按她的想法，选取几个不同角度为她拍了十几张鱼和她在一起的照片，然后拿给她看。她一张一张的轮换着看了几遍，突然情不自禁的从地上蹦了起来，大呼一声“哇噻”，然后又一个劲地微笑着对我说：“吐几其”。
我心想，不就是同鱼一起合影了吗，用不着这样心潮澎湃吧。
看着她慢慢远去的背影，我对这里的鱼又进行了仔细的观察。它们在水里轻盈极了，红色的鱼，是像经幡一样的那种红，白色的鱼如哈达一样的白，它们与鸭群一道在蓝色的水纹上扇动着翅膀，扑棱棱、棱棱扑，围着湖心与世无争地游来奔去，桥上过往的人群只顾去看那些在历史中烟雾弥漫的宫殿，没有谁多看它们一眼，我不知道它们之间有没有眼泪和爱情，有没有为一个不知情的危险地方疯狂，孤独自闭，迫于流浪，奋起反抗种种不平和灾难，它们想过高原之外的世外桃源吗？那一刻，我眼前的金发女郎仿佛变成了一个舞动着、飘忽着的精灵，跟小时候外祖母童话里讲的美人鱼一样。她在游弋，在光斑中像红色的落叶一样游弋在空中，扇动着长长的、红色的翅膀，她在宫殿密布的罗布林卡游弋，在遥远中国的南高原湖面上游弋，她没有脚，在这里游弋，她拒绝忧伤；她没有思念，在这里游弋，哪怕翅膀断了，我听见她的叫声，像森林狂想曲中吟唱的蝌蚪，我被她的声音惊得目瞪口呆。
一个强壮的喇嘛在一面雪白的墙后探出脑壳对我偷偷地笑。
我不怀好意的看了他一眼，他硕大无朋的手臂搭在脑袋上，然后，转身隐去，他的牙齿如同墙一样的白，眨眼之间，湖里有一条鱼飞沙走石般一跃而起，我转念便想那样的牙多像湖里的鱼一样白呀。
……
那个阳光破碎的正午时光，在面积庞大的罗布林卡，我和一个年幼的喇嘛沿着一扇扇红的门和一面面黄的墙在走，他在前面，我在后面。走着走着，他就走进了时光深处，而我却走不进那一扇红色的门。在油锃锃的黄墙下，我听不见墙壁发出的任何声音，打在墙上的时间光线只有在这个时候才最引人注目，令我神思于某种安详的回忆之中，在格桑花笑得快乐无比的地方，我只看见一只在高原上孤身游弋的鱼！
墙头草一丛一丛地高过我的身躯，卷曲的叶蔓正向石头深处生长，每一条筋骨都被墙外偷来的阳光突显出它们的活力，我知道，要走进那扇门，我不知需要付出多少艰难。回头想想那个独自一人来到陌生藏域之地的法国女郎，她仅仅只会一句“吐几其”就可以与异乡人畅通无阻地交流，她到底靠的什么秘诀？
我想了又想，那绝不是感激，那就是热情。罗布林卡在穿越了长时间阳光与风雨的冷寂之后，已经拒绝透露它往日的旧梦。但你在阅读它的时候，还应该持有一定的热情，就像那一条美人鱼，要融进一淌水里，你必须热情，热情可以打开所有的门。
玛吉阿米的影子（1）
时光沿着命运的指针又走到了定格时刻，结伴同行的人们从历史走来，从雪外天走来，向着同一个方向一路跋涉，像鸟儿般扑向晚间八点半的太阳。他们从不知道什么是缺氧，更不懂疲惫为何物，他们想飞就飞，但西藏在上，大地上敞开的木门涨满了风声，酥油灯盏，像坡山口大白天里挂着的那一轮皎洁的月亮，使拉萨寂静又遥远，三两声狗吠让人猜疑：他们可是这个世界的稀世之鸟？
蓝色星光在西天的那抹红云里转了一圈就开始消融。：阴冷的夜风渐近伸入人们的骨子，怕黑的女人闪电般滑过大昭寺广场，阿姐和她的歌声停在季节波纳的门外—— 一个丰乳肥臀的背影立在深暗的走廊，打着香气四溢的酥油茶，央金家的小藏獒趴在屋顶的经旗下望月数星。
灿烂的八廓街终于黯然。独步其间，让人有种飞行的欲望。
此刻，我已坐在玛吉阿米窗前，呷着可口的甜茶，内心有一炷火焰，暗歌被困在喉管，我无法赞美一个男子曾在这里经过的夜晚——他把未嫁娇娘的名字写在印有玫瑰花瓣的藏纸上。太阳的汁液从那一夜开始，浸渍他们的肌肤和骨头，星星是他和她心灵的钻石。
雪域一阵颤栗，这个男子只好在诗歌中寂寞穿行！
我不知他一生为她写了多少诗篇？在昏暗的油灯下，他的爱情闪烁其词，他最终获取了什么？通往天堂之门的陷阱总是一个连一个。他热爱的东西总是被日子打碎、收容，最终剩下的仿佛就只有日子和日子蜕变的一座黄房子。想想人生一辈子究竟还能坚守住什么美好的东西？真正守住的却并不一定都是你心灵最需要的，是谁掠夺了他的自由？这一问我不免有些悲观，但不绝望。我总是在啜饮的时候，让从容的思想慢慢停下来。这样的做法其实只能暂且缓解绝望残酷的降临。该来的自然都会来，尽管我们一生时刻都在朝着自由的方向跋涉，可自由只能等你闭上双眼的时候向你迟到地挥手。于是，想起司葬的阿卡迎招而来的神鹰。在我眼里，聪慧的藏民族是最懂自由生活的民族之一，天葬便是他们对自由生活的一种诗意诠释，一种精神的超度飞升。当风吹灭了千盏万盏酥油灯，千年万年的玛尼堆，延伸到天路尽头便是转经筒不计名利的初始。
从玛吉阿米的玻璃窗看出去，我看见藏传佛教的最大魅力便是让人在桑烟盘旋的圈子里自由旋转，从而忘记缺氧。
诗人把诗歌当作爱情的宗教。
那一年，我在雪山下的一座老营房里玩诗。我很自由，不懂缺氧。常常枪口朝天，让思想在雪线上行走，让子弹在脑袋里生锈，让诗的种子在黑夜的灯塔里燃烧。当星星伴我左右的时候，我便满载而归。一年又一年，直到我揣着一叠厚厚的诗稿，越过孤独的沙漠，离开那座斑驳的营房。
在玛吉阿米想起诗歌离星星是那样遥远。环顾周围，旁边只有一个埋着头在玛吉阿米留言薄上图画的短发女孩，她在等待什么？眼神空荡。窗外，上苍忽一阵撒下亮光光的雪蛋子，像是突如其来的一个破天谎言，砸得八廓街的八只手臂当当作响。我知道，此刻没有任何星星滑过天际，天幕像着了火的红炭，映红了雪山……我面对的墙壁是一张泛黄的黑白照片，上面呈现出一个可以让心灵重归真实历史的遗址。我想，如果把照片上那两个吹2—3米长铜制大喇叭的小喇嘛换成一袭白衣剑在手的少年，古城拉萨就不再遥远，我阅读照片的眼睛就不再蛮荒，而且我从梦中醒来的第一件事，就是喊醒那个在草地上打马仰望星空的孩子。我想我一定是记住了自己曾经清澈的少年面孔，那个水红色的少年身体里长满了星星——他的灵魂在那一年的雪山下离遥远的星星最近。
如今的玛吉阿米，星星都钻进了云朵的肉体。那些上楼下楼的脚步声告诉我，他们到这里来只是因为渴望爱情。男的希望逢上貌美未嫁的波姆，女的则幻想像遇见